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Antoni Conejo Rocío Avitia Artistas Poesía Pintura Dibujo


Y todo el tiempo, su luz




hay sueños..y hay sueños...
que importa que se vean cementerios
o carreteras vacías y largas
y al final colgado entre las montañas
como si fuera un pendiente
va un rubí , simulando ser un sol ardiente
un sol que se duerme...
y que entre rojos parpadea ..
un sol que
no sabe como es que debe perderse de la noche..
pero se pierde
como tantos y tantos de nosotros también se pierden...

hay de sueños
y sueños que no dicen nada
no significa nada, si enormes se ven los trigales...
o que se vean menear los arrozales al paseo del aire
que no dice nada si te ves bañarte
en aguas termales,
o desnudo dormido a la interperie...
que hay sueños y sueños
no importa si inmensa la luna llena
y casi puedas tocarle...
o si ves como se cierran las gardenias
o si dejan de ser rojos los claveles.
que importa que de noche los sonidos tengan rostros.
y que nadie toque a la puerta
que importa si vas vestido de largo
o en negliye claro
que importa si la pijama es de seda
o duernas, sobre la cama, libre de prendas..

hay sueñios y sueños...
que no dicen nada y me lo dicen todo
hay un sueño
ahi donde voy recogiendo
a palazos sin sentido
mientras escucho llorar...y escucho sentidos gemidos...
y soy una muerta que barre con ritmo
y al ritmo de la escoba...voy por el camino
de uno o de otro...
recogiendo en guares...
delos ahi presentes el llanto
hay nos que ya ni saludo
pero vinieron al sueño a llorar...
tal vez encuentran consuelo.
unos con rostros deformes,
se por sus ojos que sus corazones mienten
no tienen ni luz..
pero no lo sienten
hay rostros que ya no signfican nada...
aunque la sonrisa salga
.igual para mi significan nada.
y lloran tanto...tanto, que casi duele
¡ah que cansada estoy
de barrer tanto llanto...!
lagrimas por aquí y por allá...
lagrimas y suspiros
miradas de no sé qué pasa...
o de porque se muere...y se vela
lágrimas
dei porque estoy en este sueño
donde no se me quiere..ni se me tolera

hice una receta para cocinarme el sueño
has probado el pan de elote
¡ése si que es un sueño!
le he puesto jengible
nuez moscada, piloncillo por si amarga...
pa' que engañe al paladar
y sepa dulce...¡si, que sepa a dulce

he traido algunos bocetos
entre negros y grises...
pero son tan serios
que les meti naranja, amarillo, azules rosa y uno que otro verde...
y con letras muy rojas: estas en mi sueño!
entonces viajé hasta el puerto
uno que asoma en el Mediterraneo
me saque de un estudio cerrado
algunas lineas, ojos, bocas, senos
una que otra pierna...
le fui ormando zapatos con cintas blancas...
asi de colores...con muchos brazos
y algunas piernas...

me lo lleve al rio...allá donde despunta Urique
al fondo, casi al terminar la barranca...
lo hice sentar frente a la fogata...
que mirara la playa blanca...
no es barcelona, ¡no! pero igual se siente
no importa que no haya el mismo movimiento
ni la misma cantidad de gente...
el rio suena a mar...igual, sedoso en el oleaje a mis pies llega..
y entonces escuchas como entre los arboles...
el silencio duerme,,,
como suena ,a pesar de todo
alla lejana alguna flauta
acompañada de una guitarra .

te di korima de a quel pueblo...
que esta metido en la sierra
al mismo nivel del mar
un mar que no tiene nombre...
en esta tierra tan larga

a donde no bajan los lobos...
ni hay osos...ni serpientes...extrañas,
te senté frente al rio...
korima de la buena suerte
pero que mas suerte bendita
tener tus rios de luz
corriendo contracorriente


ahi sentado en la blanca arena
frente a los ojos
rituales de semana santa..
los raramuris van rio abajo...
antes de que el rio cambie de nombre...a rio fuerte

se meten en los pueblos blancos
y ahi con el tesguino en la sangre
se embrutecen.
con el licor de los dioses
la única herencia que les pertenece
se les quita el sueño, el cansancio, el agobio
se sienten fuertes
ahi en esos pueblos lejanos
pasan los días danzando,
danzan y danzan en honor
de un dios que no les pertenece.
Los misioneros nace años,
muchos años,
se los dejaron de encargo...
pobres indios , de sus propios dioses..se olvidaron
pero porque ha de sorprenderse,
si los hombres blancos
de este dios también se están olvidando.

Y siguen los días pasando
jugando pelota y bailandole a ese Dios
de extraños
todos perdidos con tesgüino,
ritual de semana santa..
con sus taparrabos y sus blusas blancas
bordadas a mano..
un burdo bordado...¡si!
pero es la tierra
pintada en las blusas blanca...


y ahora sentado en la playa
pon en el lienzo
toma los colores ..porque la noche
aunque lleve el mismo nombre
tiene distintas tonalidades...
el silencio Korima de su azul profundo...
del fondo sale algiun verde...
y platina la luna...
el rio te arrulla...
suena a mar...y hace las mismas olas..
tú dibuja....
yo te narro...tú dibuja

yo te doy en los labios
el licor de los dioses
hecho con mis propias manos
lo fermenté en vasijas de barro...
hechas con la tierra que cae al subir la ladera
ahi donde deja de verse el bosque.
tuve que esperar
a que los lobos duerman,
porque son los guardiantes
de la tierra caliente
ahi es donde descansan los dioses...
el tesguino es sagrado
aunque lo cocinen los hombres
que el tesquino es
divino cuando se fermenta
porque despues de ser fermentado
los dioses desatan los deseos mas extraños
si el tesquino se bebe.
..

kòrima de mi paraíso...
a través de mis sueños...
en estas escasas letras
yo te pongo en las manos...
no importa que estés metido
en ese puerto del mediterráneo...
que no tengas nada que ver con este pueblo enterrado
yo me cansé de ir con la escoba
barriendo de todos el llanto...
mejor me voy a acunar...en estos parajes lejanos.
voy a balancearme con la luna;
ella siempre me tiende la mano.
ahi dormiré tranquila..
que la flauta me siga arrullando

Poesía Pintura

Y todo el tiempo su Luz pintura al óleo  detalle

Tus palabras trazan en acuarelas
caminos que nocturnos reflejan
platinada la luz de la luna llena…
En los trazos negros te percibo
matizado en ocres que anochecen
entre el agua que se escurre.
Hueles a hierba mojada,
flores que levantan al viento
sus perfumes …sus olores
en el manantial oculto de tus ojos,
deslizado va el ayer.

Porque he desparramado mis versos
en el vacío improperio de tu alma,
porque en la enredadera de tus afectos
he colgado el racimo de mis letras.
Porque creí en ti en las rosas de tus palabras,
me bañe en la tibia lluvia
de tus dedos hechos regadera,
y florecí al calor de ese solplantado en labios.
Sólo por creer en ti
surcamos los linderos
de los sueños y fuimos carne,
en esta angostura llena de distancia
donde los pasos de tan obscenos
se vuelven encantados, ¡porque creí en ti!

Rocio Avitia

Y todo el tiempo su luz pintura

Poesía

Escrita especialmente por Rocío Avitia para la pintura de Antoni Conejo, que se muestra en la imagen.